Все поэты мира родом из Неразделенной Любви. Все как один. Только при неразделенной любви наши чувства разворачиваются перед нами веером: во всем своем великолепии -- от крайности до крайности, от сладости до отчаяния. И слов проговорить их -- просто не хватает. Вот и приходится добавлять к словам ритм, мелодию и рифму. А иначе -- даже близко не передать!.. Но неразделенная любовь -- это болезнь юности. Проходит время, мы взрослеем, возможно, умнеем, и постепенно узнаем, что любовь -- о, Боже! -- бывает разной. Но ведь если даже для одного вида любви слов не найти, то где тогда, черт побери, их напастись на все те чувства, которые мы называем любовью?!. Словом, как ни крути, а в вопросах любви без поэзии -- ни-ку-да!На тополином пне чуть поодаль от паркового тротуара курил мальчик, графический дизайнер... Профессию я узнал позже. А пока он курил в одиночестве. Нервно. Одну за одной. Хотя метрах в пяти вкопаны скамейки... И его аура кричала на всю округу, что там, где он в тот момент был, его -- нет. Она -- аура -- сжалась в отчаянный комок и напряглась: ни дать - ни взять -- змея перед прыжком.!.. Так ее и свело. Было это летом 2010 года...
Догадаться, что что-то случилось -- было нетрудно... Но навязываться в такие моменты -- прерогатива милых мудрых стариков. Я не из них: я мог его напугать и оттолкнуть. Поэтому я присел на одну из скамеек и тоже закурил...Все на свои места расставил сам мальчик, позвонив.
-- Андрюх, может, ты освободишься?.. Ты мне очень нужен!.. -- Пауза приема. -- Да. Олеся-сука!.. Я их встретил. Да, с Артуром. А когда спросил у нее, кто из нас с ним должен уйти, а кто -- остаться с ней, она сказала "Ты иди"... Прикинь, она это сказала мне...
Через пару минут я пошел к выходу. Мимо пня. Специально спросил у него прикурить -- хотя у меня было от чего -- чтобы выгадать время для реплики.
-- А ты знаешь старую народную мудрость, кажется, французскую? "Когда Бог закрывает дверь, он открывает окно"?..
Мальчик поднял на меня бездонные от безысходности глаза.
-- Это я к тому, что именно в такие моменты, -- я качнул зажигалкой в сторону его мобильника, -- рождаются величайшие творения искусства.
Юноша оказался понятливым.
-- Спасибо, -- ответил он. И грустно, но искренне улыбнулся...
А я -- поймал себя на мысли, что я ему даже завидую. Ибо во всей полноте и отчетливости чувство это -- острой, отчаянно-горькой боли, обильно политой сладостью любовной истомы -- мне уже недоступно. Я лишь могу вспомнить о нем, случайно наткнувшись на одно из своих стихотворений. Итак...
Модель Полина Шкуратова (Иркутск) // Фотограф Виктор Цалко (Иркутск)
Автор стихов -- Илья Милославский (Нижний Новгород)
А я Достоевского ... не люблю. Сколь гениален, столь и вреден на мой взгляд.
Сижу сейчас, слушаю мантры в исполнении Krishna Das.
И я более хочу быть счастливым нежели поэтом.